Samuel Beckett (Jour)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son réconfort. Assez calme pour permettre de jouir en vain. Assez restreint pour que toute ouverture soit vaine. C'est l'intérieur d'un ravissement éblouissant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la certitude. Grâce. Sa victoire. Son rayonnement. Son honnêteté comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la plénitude totale émettaient chacun sa tendresse. Le rire qui l'agite. Il s'éclaircit de loin en loin tel un cadeau sur sa fin. Tous se construisent alors. Leur bienfaiteur va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout brille.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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