Samuel Beckett (Jour)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son matin. Assez assuré pour permettre de fleurir en vain. Assez restreint pour que toute compétition soit vaine. C'est l'intérieur d'un équilibre éclatant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'aube. Route. Sa gaieté. Son exploit. Sa victoire comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la croissance totale émettaient chacun sa découverte. Le soleil qui l'agite. Il s'améliore de loin en loin tel un éclat de rire sur sa fin. Tous se révèlent alors. Leur bienfaiteur va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout triomphe.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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