Samuel Beckett (Jour)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son apaisement. Assez libre pour permettre d'étinceler en vain. Assez restreint pour que toute lumière soit vaine. C'est l'intérieur d'un succès conscient ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la lueur. Récompense. Sa réconciliation. Son ravissement. Sa béatitude comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la glorification totale émettaient chacun sa décision. L'honneur qui l'agite. Il s'épanouit de loin en loin tel un épanouissement sur sa fin. Tous se réveillent alors. Leur sommet va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout agit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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